Me gusta quedar con gente que no me conoce demasiado porque es una de las mejores formas que existen para averiguar la esencia que uno mismo transmite de cara a la galería. Hace poco la amiga de una de mis mejores amigas me presentó a su hermano como Iván, esta es Cal y le encantan los cementerios. Al segundo Iván estaba hablando conmigo sobre la belleza de los cementerios ingleses, con todas las tumbas por ahí tiradas (sic).

Mucho orden no parece que haya, pero verdaderamente ¿quién lo necesita?

Aquella breve conversación me ha traído hoy hasta aquí con ustedes porque, si bien es cierto que no soy ajena al atractivo de los clásicos cementerios anglosajones (victorianos o de otras épocas), descontando al inglés de la capital española y el quedarme a las puertas del inglés malacitano, solo he estado en uno: el Cementerio de Highgate en Londres.

¿Cómo es posible que este lugar no aparezca dentro de la ruta de cementerios monumentales europeos? ¡Ni en las guías turísticas! (Aunque esto sea lo más normal del mundo tratándose de una necrópolis, so pena que seas Père Lachaise, Staglieno o Novodevichi.) Llámenlo desidia o pocas ganas de trabajar, pero faltó el pelo de un calvo para que dentro del itinerario que nos marcamos para conocer la capital de Hungría, no estuviera el Cementerio de Fiumei úti nemzeti sírkert -a.k.a. Kerepesi- como visitable.

Solo al entrar me percaté de que ahí dentro había mucha tela que cortar y que dos horas iban a ser  un simple aperitivo para poder conocer este cementerio en profundidad. La consecuencia de esa falta de organización hizo que las fotos que ilustran el post de hoy estén disparadas un poco al tuntún, sin saber muy bien por qué hacer caso a qué, simplemente dejándose llevar por la belleza del lugar.

Desde la entrada principal tampoco parece gran cosa, pero hay que confiar y atravesar el portachón.

Este panteón no está como tal en la ruta que les presento, pero de siempre me han encantado sus flores de plástico y tela dejadas de la mano de dios, y como pasamos justo al lado de él, aquí que se queda.

Plañidera. Según la RAE (quedémonos con la segunda acepción) es una mujer llamada y pagada que iba a llorar a los entierros. Nos lo cuenta en pasado, pero sepan que la figura aún existe. Con matices, eso sí.
Antes de meternos en harina, les propongo un juego para reanimar a este moribundo lugar cibernético: adivinen dónde están las plañideras que ilustran el repor de hoy. Si son capaces de bautizarlas (al menos tres tienen nombre propio en el mundo cementeril), mejor. Entiendo la complejidad del asunto, entre otras cosas porque no van a ver fotos ilustrativas sino con cierto aire estético-artístico. Estoy perdiendo el músculo creativo después de años disparando foto documental y no me gusta ná de ná.

¿A quién se le ocurre ir a otear el mar de piedra que supone el Cementerio de la Almudena en pleno mes de agosto?

No me he muerto. ;-) Tampoco estoy de vacaciones y sepan ustedes que mataría por dos tristes días de dolce far niente. Aunque estas vicisitudes se han de contar en un blog personal, así que borren estos primeros ciento diecisiete caracteres y miren lo que he encontrado en mi base de datos mientras iba buscando el material para el post que estoy preparando...

Obras son amores y no buenas razones, así que aquí me tienen cumpliendo una promesa que hice hace casi tres años a los compañeros de Enterramientos Reales: un repor fotográfico de los arcosolios de los marqueses de Poza. No voy a profundizar mucho más de lo que ya hice en el mini post que escribí allí, porque prefiero que hoy se deleiten con los mil y un detalles de estas dos maravillas en vez de aturullarles con mil y un datos.

Capilla mayor de San Pablo con las sepulturas de los marqueses de Poza empotradas en sendos tabiques.