De igual forma que sucede en otros ámbitos de la condición humana, la afición al arte funerario tiene también sus must y, por poner un par de ejemplos, no sería meritorio de llamarse a usted mismo amante de los cementerios si no ha pisado nunca el adoquinado suelo de Père-Lachaise o las galerías de Staglieno o si no tiene, al menos en mente, la idea de visitar los grandes y decimonónicos camposantos europeos. 

Esto que –qué quieren que les diga– está muy bien para iniciarse, puede que les haga perder la oportunidad de pasear por los no tan grandes y conocidos pero igualmente sorprendentes cementerios fuera de las rutas turísticas establecidas. Permítanme despedir el año con uno de los lugares de reposo eterno que más me han gustado de entre todos los visitados, que no son pocos, uno prácticamente desconocido: Huis te Vraag.

¡Deslicémonos por la madriguera de conejo! (en realidad es un diminuto afluente del canal Schinkel ;-D) Les puedo asegurar que debajo de las hiedras hallaran lápidas mortuorias.

Hace años hice una lectura que causó una profunda huella en mí. Hace años leí El Elogio de la Sombra de Junichiro Tanizaki. Desde entonces empecé a apreciar el paso del tiempo por los objetos, por los edificios, también por las personas. No es que ahora desdeñe la novedad, pero ya no me deslumbra tanto su pompa y artificio como antes (o eso quiero creer).

Cada día estoy más convencida de que los cementerios son espacios llenos de amor. Cuando paseo por lugares de descanso eterno tan encantadores como el Cimitière des Chiens et autre Animaix Domestiques (cementerio de perros y otros animales domésticos) de París y alucino con la ternura y el afecto que allí se encuentran, me reafirmo en mi postura.

Porque gastarse la pasta en la lápida de un familiar humano –aunque sólo sea por el decimonónico y todavía vigente qué dirán– es normal, pero hacerlo con un familiar no humano, ¡es digno de admiración! Y cuanto menos, merece un modesto post en esta casa cibernética. Asimismo merece una visita por parte de ustedes, queridos lectores, la próxima vez que se acerquen a la capital gala, que la Torre Eiffel está ya más vista que el TBO.

¿Cómo es posible que este lugar no aparezca dentro de la ruta de cementerios monumentales europeos? ¡Ni en las guías turísticas! (Aunque esto sea lo más normal del mundo tratándose de una necrópolis, so pena que seas Père Lachaise, Staglieno o Novodevichi.) Llámenlo desidia o pocas ganas de trabajar, pero faltó el pelo de un calvo para que dentro del itinerario que nos marcamos para conocer la capital de Hungría, no estuviera el Cementerio de Fiumei úti nemzeti sírkert -a.k.a. Kerepesi- como visitable.

Solo al entrar me percaté de que ahí dentro había mucha tela que cortar y que dos horas iban a ser  un simple aperitivo para poder conocer este cementerio en profundidad. La consecuencia de esa falta de organización hizo que las fotos que ilustran el post de hoy estén disparadas un poco al tuntún, sin saber muy bien por qué hacer caso a qué, simplemente dejándose llevar por la belleza del lugar.

Desde la entrada principal tampoco parece gran cosa, pero hay que confiar y atravesar el portachón.

¿A quién se le ocurre ir a otear el mar de piedra que supone el Cementerio de la Almudena en pleno mes de agosto?

Londres es conocida en el mundillo necropolita por tener dentro de su núcleo urbano lo que se conoce como los Magnificent Seven refiriéndose a los siete camposantos decimonónicos monumentales con que cuenta. Entre los magníficos el más conocido, por albergar la tumba de Karl Marx entre otras monadas, es Highgate, pero esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión. ;-)

Pese a detentar tamaña oferta, el interés en mi última visita a la City se centró en un lugar que posiblemente pase desapercibido al común de los mortales a pesar de estar emplazado en el mismo centro o mejor dicho a escasos metros de uno de los puntos de obligada visita: la catedral de San Pablo. ¿Disponen de cinco minutejos? Pues vengan conmigo.

En esto de los cementerios, como en todas los ámbitos de la vida, existen modas. Tenemos las tendencias que responden a la distribución del terreno, por ejemplo: poco se parecen las modernas construcciones basadas en amplias avenidas llenas de nichos con las callejuelas de los cementerios decimonónicos que más bien parecen un jardín.

Acabamos de estrenar estación y qué mejor forma de inaugurar la primavera que regalándonos un garbeo por una necrópolis, ¿no creen? Hay que tener en cuenta que no solo de tumbas vive un cementerio y los jardines también son parte fundamental de muchos de ellos, como el cipresal de San Isidro (Madrid) por ponerles un ejemplo.

Pero ni el paseo de hoy va a ser por San Isidro, ni fue dado en primavera (sino en medio del crudo invierno, eso sí, con el calor que presta la mejor compañía: Nus Morella, Lilith y Ksawery), ni vamos a mostrarles fotos de flores sino de nichos. Sí, nichos.

A la hora otear un camposanto cada uno tiene su figura predilecta: ángeles, memento homines, plañideras, simbología masónica, epitafios... y los nichos se quedan casi siempre en la segunda división de la liga funeraria. Pequeñas y enclaustradas losas en filas y columnas que se extienden por amplias galerías o prestando sujeción a los muros que separan el mundo de los vivos del de los muertos. A veces los bloques son tan altos que sus filas superiores son difíciles de divisar. Es injusto porque hay algunos -arriba, en el medio y abajo, eso da igual- que son verdaderas obras de arte en miniatura.

El cementerio de San Xoán de Alba, primera parada en el camino,  que presenta los característicos pináculos neogóticos, moda extendida y conservada por los canteros de la comarca de Terra Chá desde el siglo XVI.

¿Saben cuál es el día del año en el que no aparecería por un cementerio ni que me matasen? Efectivamente, el día de Todos los Santos, o sea, un día como hoy. Si hay algo que me fascina de estos lugares es su intensa paz y precisamente en días como hoy la paz es lo que menos se puede conseguir en un camposanto. Por suerte me quedan los restantes 364 días para caminar por las calles vacías de las necrópolis.

Con pleamar la playa de Toranda se llena de vida con bañistas, barcas y cientos de pájaros que anidan en la ensenada gobernados por la mirada sosegada de la iglesia de Nuestra Señora de los Dolores, construida por el arquitecto de José Bonaparte, Silvestre Pérez y Martínez, en 1788.

Si en la entrada anterior comentaba que el camposanto de Ponferrada destilaba un estilo inglés en su factura, cuando pasen los años, unos doscientos más o menos, podrá darse un aire al que hoy nos ocupa: el cementerio de Santa Isabel de Vitoria, una auténtica joya por descubrir en el mundo del arte funerario.

La entrada principal al camposanto gaisteiztarra.

La factura del cementerio es impecable. Su diseñador se ha debido fijar en sacramentales de otros países, tal vez estadounidenses o británicas, y se han construido numerosos parterres que alojan tumbas en el suelo, panteones de diversa factura e hileras casi interminables de nichos plagadas de zonas verdes y bulevares que nos invitan a pasear y a admirar además el magnífico paisaje que se divisa del Ancares desde el punto más elevado de la ciudad.

Con tan poca documentación lo único que puedo hacer es deleitarles con algunas instantáneas que tomé la pasada Semana Santa en la capital berciana. Un precioso paseo que reconcilia naturaleza, hombre y arte en un todo y brinda paz al espíritu. Disfruten.

Cruces modernas y cruces más antiguas se mezclan en algunos parterres del cementerio.